Quand le matin touche le volcan par Walter G. Allgöwer

Au premier souffle du jour, le parc national du Teide repose en silence, comme si le monde s'exerçait à son propre réveil. Le sentier qui mène à l'Alto de Guajara serpente comme une pensée silencieuse à travers le paysage volcanique, à 2 715 mètres d'altitude, où la terre est rude et authentique. Le soleil se fraye prudemment un chemin sur les flancs des montagnes et la roche commence à rougeoyer, comme si elle portait en elle un feu intérieur issu d'époques révolues. Les ombres descendent vers la vallée tandis que la lumière dévoile les côtes du volcan. Chaque crête raconte la pression, la patience, le lent travail du temps. Le Teide s'élève au loin, à la fois distant et omniprésent, haut de 3715 mètres, gardien silencieux de Ténérife, des îles Canaries, de l'océan Atlantique, qui respire quelque part au-delà du champ de vision. L'air est frais, clair, presque fragile. À chaque pas, le matin semble devenir plus grand, plus vaste, plus ouvert. Les couleurs passent du brun profond à l'or, du gris cendré au rouge chaud. C'est comme si le paysage lui-même brillait, non seulement de la lumière du soleil, mais aussi du souvenir. Ici, le mot « hâte » perd son sens. La montagne n'exige pas de victoire, seulement de l'attention. Et dans le panorama silencieux du lever du soleil, l'ascension devient un chemin intérieur – lent, puissant et d'une beauté qui se passe d'explication.