Rost & Rost in El Cotillo von Rene van Heerdt

Die Mauer stand da, als hätte sie nichts zu beweisen. Abgeblättertes Weiß, Adern aus Rissen, die langsam ihren eigenen Weg gefunden hatten. Die hölzerne Luke hing ein wenig schief, verwittert durch Salz und Wind, mit Rostflecken, die verrieten, dass die Zeit hier kein Feind, sondern ein Mitbewohner war.

In El Cotillo scheint alles etwas langsamer zu gehen. Als hätte das Dorf beschlossen, dass Eile eine Entscheidung ist, keine Notwendigkeit. Diese Mauer gehörte dazu. Sie erzählte keine große Geschichte, sondern flüsterte kleine. Von Nachmittagen, an denen das Licht zu hell war, um drinnen zu bleiben. Von Abenden, an denen das Meer noch zu hören war, auch wenn man es nicht sehen konnte.

Die Luke war einst geschlossen, vielleicht um die Hitze draußen zu halten, vielleicht um etwas zu schützen. Jetzt war sie nur noch präsent. Und genau das machte sie so stark. Der Rost war kein Verfall, sondern ein Beweis der Treue zu diesem Ort. Jeder Fleck, jeder Riss hatte Zeit gehabt, zu entstehen.

Ich stand still da. Nicht, um die perfekte Komposition zu suchen, sondern um zu lauschen. Diese Art von Mauern verlangen keine Aufmerksamkeit, sie ziehen sie von selbst auf sich. Sie zeigen, dass Schönheit nicht glatt sein muss. Dass Charakter entsteht, indem man stehen bleibt, auch wenn sich alles um einen herum verändert. Das Foto ist still. Aber wer länger hinschaut, hört den Wind. Und vielleicht, für einen kurzen Moment, das Leben, das hier vorbeigezogen ist.